Après mon imprimante, voilà que mon petit MacBook Air vient de me lâcher à son tour. Au bout de 5 ans. Mon imprimante, plus âgée, m’avait donné des signes avant-coureurs – bourrage de papier obstiné, blocage aléatoire du compartiment à cartouches d’encre – mais là, rien. Un soir, il s’est mis à ronronner comme un ventilateur et le clavier a décidé de s’enregistrer aux abonnés absents.
-« C’est le cœur de votre appareil qui a lâché », me dit ce chirurgien Apple. « On a tout essayé, mais rien n’y a fait ».
J’ai dû tomber sur une mauvaise série.
Ayant constaté, malgré ce compte-rendu opératoire définitivement pessimiste, que Mac répondait encore à quelques stimuli d’une souris externe, et que je pouvais, dès lors, en avoir encore quelque usage, j’ai décidé de conserver mon « défunt » et d’ essayer de transférer sur un disque dur externe des photos que je n’avais pas eu la prudence de sauvegarder tout de suite. Non qu’elles soient inoubliables, mais quand même, ce sont des morceaux de vie dont je me demande, finalement aussi, quelle durée de conservation ils auront sous cette forme. Obsolescence toujours.
Au-delà du pousse au crime consumériste, cette petite histoire est assez révélatrice de ces addictions qu’on ne voit pas poindre.
J’avais pris l’habitude de ce petit écran convivial, de son environnement, de l’emmener en voyage, de travailler, par exemple, ici et là, mes photos avec une application autrement plus satisfaisante que Picasa, bref il était devenu un peu plus qu’un simple objet domestique : le vecteur matinal de ma « reconnexion » au monde et le destinataire privilégié de mes humeurs blogueuses, entre autres choses.
Me voilà donc revenue à un PC un peu poussif mais fidèle et il me reste une tablette sur laquelle je m’esquinte un peu les yeux (combien durera-t-elle ? C’est une Apple aussi).
Les associations d’idées sont bizarres parfois. Peut-être parce qu’une collègue part à la retraite ce soir, que je vais devenir la doyenne en âge et ancienneté de mon service où le travail à flux de plus en plus tendu m’use, je me suis demandée : et ton obsolescence salariale (sic)? L’avantage, sauf grosse bourde ou plan social à court terme, est que j’ai la main sur sa programmation : à 63, 64, 65 ans ? Pas envie d’aller au-delà si la pension qui me revient me semble pouvoir couvrir l’essentiel de mes besoins, surtout vagabonds.
L’idée fait son chemin, mais je m’ inquiète, tout de même, de ce que nous prépare, là encore, notre chanoinesque Jupiter. Serai-je encore dans la seringue ?
En attendant, la suite, un petit extrait de ce que la chorale où je m’égosille a donné hier en concert (sur un tempo un petit peu plus rapide, il me semble). Pas notre meilleure interprétation, mais on avait d’excellents solistes. Pour moi, j’ai fait comme j’ai pu : petite forme (je ne supporte pas la chaleur), donc petite voix. Et puis, allez savoir pourquoi, un certain et tenace ennui. Mais jugez par vous mêmes.
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Rêvages 