Ce blog n’est pas prémédité. Je ne planifie rien. Parfois les horizons me fatiguent, alors j’écris au plus près : sur des personnes qui m’ont marquée, sur du présent, du banal, et, quand ils me viennent, sur des imaginaires …qui n’en sont pas tout à fait, car on ne se défait jamais complètement de soi. Tout cela manque peut- être un peu d’unité, n’est pas d’airain. Cela zigzague, hésite, revient, repart. C’est comme ça. Le plus délicat est la distance car, si je ne rechigne pas à partager des émotions, l’intime reste une autre chose dont je n’ai pas envie de parler ici. Alors baladez-vous sur ce flou, si l’écriture vous en dit !
Je me souviens de ce petit train qui annonçait aussi des pannes.
C’était ludique et on « jouait » en attendant. La télé ne sait plus faire ce genre de pause. Et nous non plus, plus ou moins accros à l’immédiateté.
Ma mère aura 100 ans demain. Les temps actuels n’engagent pas à l’optimisme. Alors j’ai cherché une forme d’évasion paisible et je me suis souvenue de ça.
Je trouve que l’on devrait réhabiliter la notion d’interlude.
Pour profiter les uns des autres.
C’est brûler ses cartouches, frôler la panne, le sable sec, rebondir, se dilater, rétrécir, exploser, racler sa mémoire à la laisser en lambeaux et ripoliner les copeaux restants, limer ses mots, raboter l’intime jusqu’à la trame ultime parce qu’il n’a rien à faire là. Écrire, écrire, à l’infini, à l’absurde, minuscule, insignifiant(e), trappé (e) par la toile, insecte ordinaire.
Croire que dans la masse on saura glisser sur le fil de l’incertain et se jouer du futile.
Croire, se croire peut-être…plus qu’être. Voilà. Certains jours c’est un peu tout ça. Et le lendemain tout autre chose…
Et en sortir ? …. Une autre expérience : plus tard, un jour.
Textes et photos S. Lagabrielle : tous droits réservés.
Rêvages 