De l’intelligence au pur buzz

« Quand l’histoire fait dates » est une émission que j’aime bien sur Arte. A vrai dire, l’une des rares dont je regarde les reprises sur youtube. Je suis tombée sur l’épisode « 1848, le printemps des peuples » un peu au hasard. En le regardant à nouveau, il me semble curieusement résonner aujourd’hui : les idéaux, y compris sociaux, les nationalismes, la répression, qui ouvrit la voie, chez nous, au second empire mais surtout la question finale suggérée : qu’est-ce qui fait peuple ? Qu’est-ce qu’un peuple ? Le conflit au Moyen Orient la réitère de manière effroyable.

L’historien Patrick Boucheron, qui supervisait cette émission, en eut une autre sur l’antenne de France Inter : « Histoire de », supprimée au bout de deux saisons pour « raisons budgétaires », alors qu’elle avait trouvé son public. Dans le même temps, on a fait passer celle de Charline Vanhoenacker, qui rassemblait plus d’un million de fidèles, de quotidienne à hebdomadaire. Cette dernière version, qui continue à être insolemment populaire, verra son budget raboté d’un tiers à la saison prochaine. L’un de ses chroniqueurs, Guillaume Meurice, vient d’être convoqué à un entretien préalable à l’issue duquel on lui signifiera probablement qu’il n’est plus le bienvenu à l’antenne. Le motif ? Une vanne que je n’ai pas trouvée spécialement drôle (Nétanyahou qualifié de « sorte de nazi mais sans prépuce ») ni la justice répréhensible.

https://www.lemonde.fr/actualite-medias/article/2024/04/22/la-plainte-visant-guillaume-meurice-classee-sans-suite_6229256_3236.html

Seront également supprimés à la rentrée prochaine, plusieurs rendez-vous incontournables de la station publique, notamment « C’est bientôt demain », un créneau hebdomadaire consacré à l’actualité des luttes et mobilisations environnementales et sociales en cours ou » La terre au carré » également axée sur l’écologie et l’environnement. Trop d’écologie tue l’écologie sans doute. Et le cocktail écologie – social, c’est anxiogène.

« Les formats doivent évoluer » se défend la direction : un marronnier confortable pour qui veut se défaire d’un peu de polémique.

Une journaliste d’ Arrêt sur images, harcelée par l’extrême droite pour un tweet dans lequel elle dénonçait le racisme en France, ayant ponctuellement collaboré à 2 séries sur France Inter, ne sera finalement soutenue que du bout des lèvres, par la direction de l’antenne après 2 communiqués d’une veulerie consternante. Voici la version 1 (le dessin est de Fred Sochard)

La suite ici

https://www.arretsurimages.net/chroniques/sur-le-gril/y-a-t-il-quelquun-a-la-barre-de-france-inter

Pendant ce temps là, Léa Salamé, évoque son métier (journaliste paraît-il) en ces termes : « Peu importe la question, peu importe la réponse, il faut qu’il y ait un moment. » Rien ne vaut le buzz, en somme.

Voilà. Dormez, braves gens et surtout n’allez pas chercher à vous informer. C’est très surfait.

On vit une époque formidable.

Intermède citron

Quoique.

Je m’étais dit que je n’aborderais pas ce sujet ici : les gilets jaunes. Parce que beaucoup de choses ont été déjà écrites et dites sur le sujet, sur lesquelles je ne vois pas quoi ajouter.

Les raisons de la colère sont, par exemple, résumées ici :

https://www.lemonde.fr/societe/article/2018/12/05/niveau-de-vie-les-10-graphiques-de-la-colere_5392911_3224.html

Ce en quoi le mouvement se différencie d’autres mouvements insurrectionnels connus par le passé est évoqué là :

https://www.lemonde.fr/societe/article/2018/12/05/les-problematiques-portees-par-les-gilets-jaunes-sont-le-propre-des-revoltes-depuis-le-moyen-age_5392990_3224.html?xtmc=larrere&xtcr=1

Et puis, j’habite hors du territoire où il se répand. L’espace Levalloisien aujourd’hui boboïsé (surtout là où je réside) a gardé quelques poches ouvrières et l’on aurait pu imaginer des manifestants sur la place de la mairie. Mais voilà : le maire, Patrick Balkany, qui chouchoute ses administrés (dont moi, de fait) à coup de déficit budgétaire (la ville serait une des plus sinon la plus endettée de France) – ce qui lui vaut d’être réélu (sans moi) avec des scores presque soviétiques – aurait déclaré soutenir les gilets jaunes. Il est vrai qu’il n’est pas enclin, pour ce qui le concerne, au paiement de l’impôt. Un « résistant », en quelque sorte, ce qui lui vaudrait une médaille fluorescente.

Donc, tout est calme sous mes fenêtres.

Pourquoi alors en parler ? Parce que les évènements m’ont rattrapée au temple où je chante. Ce dernier est situé sur l’avenue de la Grande Armée, non loin de la place de l’Etoile, et certains choristes ont vu se « se déchaîner la violence en bas de chez eux ». « Ces gens nous haïssent », « ils n’ont que haine à la bouche ». Quand je leur ai fait remarquer que les manifestants étaient, pour nombre d’entre eux, à la peine au quotidien et que leurs difficultés allaient croissant, ils n’en ont pas disconvenu, mais certaines images semblaient inscrites dans leurs pupilles. Des images que je n’ai vues que par vidéos interposées.

Réaliser tout d’un coup le privilège que constitue le lieu de son domicile ( même si vous n’êtes pas spécialement plein aux as …) : la discrimination géographique se retournait, en quelque sorte.

Depuis longtemps, je me disais que « cela » ne pouvait pas continuer ainsi, que, par exemple, le détricotage des protections et solidarités sociales, la mise à mal des services publics (transports, santé …) justifiées par une nécessité financière irréductible, tout « cela » finirait, un jour, par conduire à une explosion.

Mais j’ai été surprise par la mèche.

La limitation de vitesse à 80 kilomètres heures, la hausse de la CSG – ce tac-au- tac fiscal, puisqu’elle n’est déductible des impôts, pour les salariés, qu’en partie (autrement dit, ils paient, pour partie, de l’impôt sur quelque chose qui vient en réduction de leur salaire) – la suppression de l’ISF, les ordonnances travail de l’an dernier (sans parler des régressions sociales du quinquennat précédent et l’on pourrait remonter plus loin)… tout ce que ces mesures n’avaient pas réussi à entraîner, la dernière hausse de la taxe sur les carburants l’a fait.

Comme le remarque Mathilde Larrère, se référant aux révoltes anciennes, « avant c’était le prix du pain, maintenant, c’est le prix de l’essence ». Où l’on voit que la gamme des produits de première nécessité s’est élargie avec, notamment, le quasi sacrifice des services de transports publics sur l’autel d’une « saine » gestion budgétaire.

Depuis, la fracture sociale, le ressentiment profond, ce que l’on s’évertuait à ne pas vouloir considérer s’étend : après les gilets, les lycéens, les routiers … Les paroles se superposent, se brouillent. Tout ce qui aurait pu canaliser l’ire des invisibilisés de la société a disparu : les partis politiques sont liquéfiés et les syndicats ont été marginalisés à coup de concertations clivantes (vous remarquerez que la notion de négociation a pratiquement disparu de la novlangue politique),

Quand la réponse aux préoccupations est toujours TINA (there is no alternative) que reste -t-il ? Demain, les gilets, les lycéens peut-être, et les manifestants pour le climat se rejoindront-ils ou se confronteront-ils ?

Là est la question.

Tout est devenu « gazeux » et donc éruptif.

Et ce que je lis, ici, ne me porte pas à l’optimisme.

https://www.lemonde.fr/police-justice/article/2018/12/06/gilets-jaunes-appels-au-calme-et-moyens-exceptionnels-le-point-sur-le-dispositif-de-securite-de-samedi_5393697_1653578.html

PS ce matin : quand je regarde ces vidéos et photos de ces 148 lycéens à Mantes-la-jolie, agenouillés dans une espèce de cour les mains derrière le dos ou sur la nuque, sous l’oeil de policiers équipés jusqu’aux dents, entends ce commentaire : « voilà une classe qui se tient sage » et en lis d’autres qui applaudissent, je me dis que l’inquiétude à ce stade est un mot faible.

https://blogs.mediapart.fr/edition/les-invites-de-mediapart/article/061218/lyceens-davant-nous-navons-jamais-connu-la-repression-actuelle

fragments japonais 3

L’ile principale d’Okinawa est à 3 heures d’avion de Tokyo. 3 heures ouvrant sur un autre monde. La mémoire des lieux se réduit, bien souvent, à celle d’une bataille particulièrement sanglante de la seconde guerre mondiale : face à la mer, à Itoman, au sud de l’île, des stèles déroulent à l’infini les noms de chacune des personnes, civiles surtout, mortes durant ces quelques mois (la bataille s’est déroulée du 1er avril au 22 juin 1945 ).

90 % des bâtiments de l’île furent détruits, ainsi que d’innombrables documents historiques, artefacts et trésors culturels, laissant une existence exténuée n’ayant que boue et défiance pour horizon, sous occupation américaine.

La vie reprit pourtant : d’anciens monuments furent reconstruits d’après les archives qui avaient pu être sauvées (le château de Shuri qui abritait la famille royale, par exemple) et d’autres virent le jour.

Mais cet univers retapé ne dit pas la singularité de la culture okinawaïenne : celle de ce petit royaume indépendant et prospère, Ryukyu, qui a longtemps payé tribut à la Chine et ne fut intégré à l’empire nippon qu’en 1879 pour devenir la préfecture d’Okinawa.

Cette singularité, métissée, lisible dans la poterie, les laques, la langue, se sirote, pour qui sait flâner. Je repense, par exemple, à ce petit restaurant où nous avons chanté, emballés, de concert avec des consommateurs locaux qui nous y poussaient avec gentillesse, des chansons populaires dont nous ne comprenions pas un traitre mot, à ce lieu à ciel ouvert, saisissant et indéchiffrable, où viennent encore se recueillir les habitants, ou ce marché, un peu désolé, mais si riche en visages.

Mais, au fait, à quoi ressemble-t-il l’okinawaïen ?

Quand la guerre n’est plus là pour faucher, on peut le contempler à loisir : les okinawaïens détiennent le record mondial du nombre de centenaires et la plus grande espérance de vie. Physiquement, ils ont quelque chose d’un peu hawaïen, un visage plus carré, une peau un peu plus foncée, un gabarit souvent plus compact que celui de la plupart des Japonais « métropolitains ». Les hommes aiment les chemises à fleurs par dessus les pantalons, qu’il s’agisse des grooms dans les ascenseurs ou des chefs de station de métro. C’est peut être cette particularité vestimentaire, inimaginable chez le fonctionnaire tokyoïte, qui m’a fait penser à Hawaï, au-delà de la consonance.

Okinawa christian junior college-Japon - octobre 2015

Cette gaité fleurie contraste avec l’austérité architecturale moderne, comme ce musée de la préfecture d’Okinawa aux allures de forteresse, ce lycée catholique où les rires des étudiants détonnent, cette mairie ingrate abritant des open space plus ingrats encore.

Notre dernier jour sur l’île, il faisait un temps radieux. Le musée de la préfecture d’Okinawa abritait (entre autres) une exposition temporaire d’un jeune artiste japonais Takashi Ishida et une, permanente, d’une école de peinture purement okinawaïenne, née sur les décombres de la guerre : des univers solaires, différents, lumineux et délicats celés dans des murs massifs.

Des bonheurs prégnants et minuscules. à l’image de celui du premier jour avec ce théâtre souple et aérien de Shin Takamatsu.

Jours d’après

Il nous faut changer d’imaginaire politique, écrit Christian Salmon sur Médiapart. Mais quel imaginaire ? Si le défi du terrorisme est de l’ordre de la narration, quelle « meilleure histoire » opposer à ceux qui partent et reviennent du moyen-orient ou à ceux qui, sans quitter notre sol, face à leur écran, se sentent, peu à peu, « appelés » par la saga daeshienne ?

A s’en tenir aux participations aux scrutins électoraux, en particulier européens, on réalise à quel point le politique, ici, n’a plus grand chose à raconter au citoyen.

Notre Président aime le mot pacte qu’il assaisonne à toutes les sauces en oubliant qu’il a manqué dès les premiers mois de sa présidence au premier d’entre eux : sa parole.

Il est alors facile de considérer qu’il n’y a rien à attendre d’une parole devenue simplement verbale, du discours pour discourir, de la posture pour « posturer », de la com’ pour occuper le chaland.

Quand le récit politique se construit largement de manière endogamique (mêmes études, mêmes cercles, même porosité intellectuelle), il ne s’agit plus de changer d’imaginaire mais d’en reconstruire un. Le politique se vend comme la lessive. Se souvenir du moment Ségolène : « et si c’était-elle ? » titrait le nouvel obs. Où avait-il été la pêcher ? On l’a eu mais ce ne fut pas elle. Depuis, ces « constructions journalistiques » , dont la citoyenne basique que je suis ne sait d’où elles partent, sont devenues une sorte de must, reprises de manière moutonnière par « lémédias », à quelques exceptions près. Obsolète le Valls. Voici le Macron. Jeune, actif, détergent, surtout sur la législation sociale.

Bien joli, me direz-vous, mais quel récit ? Je n’en sais rien, engoncée, moi aussi, dans ce brouet là. Je lis ici et là, des articles d’ici et d’ailleurs, comme certains se goinfrent, pour essayer, sans y parvenir pour l’instant, de réaliser quelque chose d’articulé.

Je repense à Germaine Tillion qui semblait toujours savoir où se tenir, à Pierre Mendès-France, dont la voix précise me disait que je n’étais pas une voix à conquérir mais à entendre. Je me dis que je suis bien française à vouloir trouver la personne ou la geste providentielle. Et que ce que j’écris là est sans doute assez vain.

Le vain courage de la colère quand on ne sait pas quoi faire. Mais quand on sent que les réponses qui se profilent ne sont pas les bonnes.

« La démocratie ne consiste pas à mettre épisodiquement un bulletin dans une urne, à déléguer les pouvoirs à un ou plusieurs élus puis à se désintéresser, s’abstenir, se taire pendant cinq ans. Elle est action continuelle du citoyen non seulement sur les affaires de l’Etat, mais sur celles de la région, de la commune, de la coopérative, de l’association, de la profession. Si cette présence vigilante ne se fait pas sentir, les gouvernements (quels que soient les principes dont ils se recommandent), les corps organisés, les fonctionnaires, les élus, en butte aux pressions de toute sorte de groupes, sont abandonnés à leur propre faiblesse et cèdent bientôt, soit aux tentations de l’arbitraire, soit à la routine et aux droits acquis … La démocratie n’est efficace que si elle existe partout et en tout temps. » P. Mendès- France.

Démarrer par ça ?

La caméra explore le temps

Magie des archives télévisuelles qui me font retrouver André (Castelot), Alain (Decaux), semblablement érudits et un peu figés, et mes dimanches enfantins rassemblés devant un petit écran aux noirs et blancs trop contrastés, trop tremblés et brouillardeux pour nos yeux d’aujourd’hui. Cette introduction duelle un peu empesée a quelque chose de délicieusement désuet, comme les anis de Flavigny ou ces lots de pastilles spéciales menthe digeste du professeur Dépret de Bouchain recommandées « aux fumeurs, conférenciers, chanteurs, sportsmen, voyageurs, mineurs, ouvriers et cultivateurs » (Attention ! Pour éviter les contrefaçons ou imitations, exigez l’adresse complète sur chaque boîte).

La caméra rembobinait le temps avec des à peu près voulus qui nous le rendaient accessible et sensible. L’histoire se relisait dans la fragilité de la chair et non dans la rigoureuse impeccabilité des reconstitutions en 3D.

Ces émissions exhumées ont tout des poupées russes : la caméra explore le temps, à travers elle, la télé repasse sa propre histoire et nous revisitons notre âge.

Texte S.Lagabrielle

Voyage de mémoire : évocation d’Hélène P. (2)

Tant de morts en Syrie et ailleurs… Qu’ auriez-vous pensé de cela, vous, qui aviez, tatouée sur le bras gauche, la folie meurtrière des hommes ?

Je me souviens de ce jour où je vous ai raconté ce voyage à Auschwitz, cette « marche des vivants » entre les deux parties du camp, et l’amertume que cela m’avait laissé.

J’avais voulu « voir » votre récit.

« Vous êtes déçue » m’avez-vous dit. Sur le coup, je n’ai pas compris. Je n’avais pas fait ce voyage là pour les paysages. Je m’en étais fait une idée fausse : c’était tout autre chose.

Une curiosité cocardière avait fait traîner notre petit groupe au pavillon français du camp I, récemment inauguré, et cette fameuse marche, en vérité, nous ne l’avions pas faite. Nous avions rejoint Birkenau en longeant des maisonnettes sages, guidés par le bruit.

C’était le jour de Yom Hashoah , de nombreuses personnalités étaient là.

A Auschwitz – Birkenau, j’étais restée à l’orée des murs : étrangère. Difficile de penser dans cette nervosité sécuritaire, cet univers écartelé entre la réalité d’aujourd’hui et celle d’hier, prégnante, de tous ceux dont les noms s’égrenaient dans la bruine.

L’histoire est une ironie : vous m’avez clairement vue piétinant rageusement de n’être pas « dedans ». Ce dedans-là qui n’avait rien à voir avec le vôtre. Ma colère était une frustration que vous aviez entièrement raison de juger infantile et déplacée.

Vous m’avez répété plus doucement « vous êtes déçue ». Et j’ai fini par comprendre. Je vous ai raconté la fin : j’ai longé, de loin, avec une autre personne, ce qui restait des baraquements – des cheminées pétrifiées sous un ciel gris – évoqué avec elle d’autres morts qui nous étaient proches et douloureuses et n’avaient rien à voir avec Birkenau. Des morts que nous avons pleurées avec toutes les autres, suspendues au – dessus de nous, sans mots, face à des policiers, sinistres réminiscences bottées, patrouillant avec leurs chiens.

Tikal – Guatemala

C’est inhumain et perdu dans une verdure presque carnivore. Ce que l’on voit n’est rien. Une éraflure dans l’histoire. Le reste est là sous des tombereaux de terre, quelque part dans cet océan de jade. Les pierres à nu sont monumentales et fragiles. Les dieux encore présents, rongés d’eau et d’oubli. Chakh, le dieu de la pluie nous suit de ses yeux vides. On devine çà et là des relents carmin et des splendeurs éteintes. Ce silence minéral contraste avec la vitalité de la faune et de la flore.

Rolando, subtil et discret derrière un sourire clair, nous en livre quelques arcanes. Les fourmis déménageuses (zampopos), les tarentules, les scorpions, les singes araignées, les singes hurleurs au cri de jaguar, les toucans, les puits abandonnés, les lianes d’eau, les ficus étrangleurs, la ceiba, sont les trésors de son domaine. Sa voix s’égrène, libre et précise. Au soir, sous un ventilateur paresseux, je me demande comment tout cela a pu être et, presque, s’évanouir.

Uaxactun – Guatemala

Le village est au bout d’une piste défoncée. Au bout de tout, de la boue, de l’argile, de l’histoire, des hommes. Coupé en deux par une large traînée verte : une ancienne piste d’atterrissage, quand ce coin simple et désolé suscitait encore l’intérêt de quelques chercheurs. Les maisons des chicleros, fragiles, s’alignent, sages, sous un ciel blanc.

L’endroit respire un abandon moite, une tristesse lourde qui s’insinue sous la peau. Tout ici est préservé avec volonté, courage, obstination … et ce que l’avidité et la corruption ont bien voulu épargner de subventions déjà dérisoires.

Dans nos fringues de dandys compréhensifs, nous avançons, intéressés et distants, incarnations nomades d’un occident consommateur et volatile. Des chevaux errent. Dans ce silence à peine troué de cris d’enfants, cette nostalgie folle, ces rêves, celés, qui s’effritent dans la torpeur, sont presque palpables. Que restera – t – il de cela dans cinq, dix, quinze, vingt ans?

Les pierres ont survécu à la désinvolture des hommes. Mais la mémoire ?